Když se mi dostal do rukou Almanach finálových povídek soutěže POVÍDKA ROKU 2007 (vydala Společnost pro média a demokracii, Brno 2008, náklad 200 kusů!), myslel jsem nejprve, že na mne vybyl vadný výtisk. Ale ne, šlo jen o postmoderní "ozvláštňující" grafickou úpravu, vlastně neurvale (neuměle?) oříznutý text.
Prvotní záměr byl a je jistě bohulibý - Literární noviny již druhým rokem vyhlašují soutěž o nejlepší povídku roku. Výsledek však nemůže než zrcadlit stav společnosti vůbec a literatury zvláště.
Vítězné povídky dvanácti autorů jsou zepředu i zezadu obaleny nevkusnými texty porotců, nakladatelů a bůhvíkoho ještě. Jak se nadřeli, jak se obětovali, kolik času strávili u kritického síta, jak je úžasné, že vítěz - Jan Koubek - je civilním povoláním zeměměřič apod. Aby to každému došlo, své samohanné laudatio Lenka Luklová, organizátorka soutěže, uvedla citátem z Kafkova Zámku o "zeměměřiči K."!
Kmotři knihy próz pocítili potřebu zabrousit do poezie. O čem že se rozhodovalo? "O tom, komu připadne kouzelný košík s padesáti sladkými jablky (to je oblíbená metafora redaktorů Literárních novin představující částku padesáti tisíc korun), kdo ale také získá takové uznání osobností - znalců literatury v porotě a proslaví své jméno v souvislosti s důstojným literárním počinem."
Inu osobnosti: Antonín Bajaja, Eva Kantůrková (spisovatelka všech režimů), Markéta Matoušková ("příležitostná básnířka"), Karel Oliva (ředitel ústavu), Jan Šulc (editor Torstu).
Četba je žel tristní. Až na jediného autora zřejmě nikdo nepochopil, co je to povídka. Postmodernistické, ale spíš bezradné plácání, sáhodlouhé, rádoby lyrické a dušezpytné popisy, nezdařené pokusy o hlubinnou psychologii, minimální děj-neděj, primitivní politické narážky, neplodné přitírání se k židovské problematice...
Břetislav Ditrych (1942), bezesporu obratný publicista s uměleckými ambicemi, ve Zpětném zrcátku předvedl milé vyprávění na téma kdysi a nyní. Věren svému okouzlení technikou ve stavu zrodu (před časem vydal výtečnou knihu o průkopnících českého letectví) vytěžil jímavou epizodu - vyprávění Josefa Hajna o přeletu Jana Kašpara nad překvapenou vesničkou, kterýžto průkopnický čin pozoroval coby děcko. Jenže to je jen jeden odstavec v záplavě sta odstavců, které jsou - ostatně vesměs u všech autorů - co nejkratší a připomínají ironickou definici poezie coby "krátkých řádků". A to je na povídku sakra málo.
Cyrilův lodní lístek Evy Bešťákové (1932) je fádně střižená povídka o dětském světě, žel odpozorovaném zevně. Text lze trefně charakterizovat autorčinými vlastními slovy: "Podobných knih měl v té době už hodně..."
Pak tu máme Příhody strýce Františka z pera Zdislava Wegnera (1949). Až nesnesitelné upovídání, kolikátá právě odbila, jak a odkud sluníčko svítí, kdo se na čem uvelebil... Kolik prázdné slámy musí čtenář spást, než se pročte k meritu věci: zostuzení Rudé armády, před níž "rodiče pozavírali dcery do chlívků, schovali je v lese nebo prostě zahrabali do hnoje". Co taky chtít od osvoboditelů, které "nikdo nevítal" a kteří se na korbách náklaďáků "tupě dívali před sebe"? A že byste neuhodli, jak takové osvobození á la Wegner dopadne? Inu tak, že jednoho z protagonistů, pana Krause, postavu to zápornou, tank T 34 přejede. (Přiznejme autorovi objektivitu: nechtěně.) Být sovětským vojákem, věru bych nechtěl nasadit život za osvobození kdejakého Wegnera!
Popřevratové dítě Lucie Purketová (1989) se v medailonku vyznala z literárních lásek: Karel Čapek, Bohumil Hrabal a Václav Havel. Text - Být jako ostatní - je trošíčku rozvláčnější slohová práce. Pokud od někoho z udaných vzorů něco pochytila, snad jedině od třetího lupenu kuriózně sestaveného trojlístku.
Solidní výkon odvedl ostřílený režisér, scénárista, dramatika a publicista Juraj Bindzár (1943). Jeho Pustý vinohrad sice obzory české ani slovenské literatury nikterak nerozšíří, ale aspoň není tak zoufale doslovný. Jen kdyby byl o polovinu kratší!
Jiří Holub (1975) zahrál na strunu synovské lásky. Čas "jít" a čas jít domů téměř deníkově mapuje umírání matky na rakovinu. Silné téma vyžaduje silné zpracování, aby text neupadl do sentimentality na straně jedné a drsného popisného realismu na straně druhé. Jiří Holub ("absolvoval na hotelovou a památkářskou školu" - ach ta čeština! - je ostatně příznačné, že žádný z autorů neuvádí mezi vzory trojctihodného mistra češtiny Vladislava Vančuru) se nevyhnul ani jedné z krajností, dílko lze však přiřadit k tomu lepšímu.
Vítěz soutěže Jan Koubek (1977) prezentuje v povídce Zahrada, pole, sad konglomerát realizovaných zásad, jak se má dnes psát. Aby tomu nebylo moc rozumět, ale aby se přece jen aspoň něčemu rozumělo. Aby to vypadalo, že za otevřenými slovy se skrývá ještě zašifrovaný význam, který čtenář může a nemusí rozluštit. Běda však autorovi, když ho čtenář chytne za slovo! Hrábne do prázdna. "Aby ženská mohla hřát, potřebuje sama teplo, a teplo, to znamená dřevo. Hezky zčerstva mazat do lesa a kácet stromy. Pořezat a řezat, vláčet se s nima domů a narovnat je do hraniček..." No a co? Samozřejmě se najdou napínavější místa, ale není to ani magický realismus, ani ranný či pozdní surrealismus, ani Whitman, ani Hrabal, ani Kafka, ani Skácel, když už máme vzít v potaz autorovy vzory, nýbrž apartní od každého něco. A jestli dobře rozumím (v postmodernismu si však nikdo nesmí být ničím jist), jde o zaumně nadhozený odsudek poválečného odsunu sudeťáků.
Vcelku vkusně napsanou povídečkou Narozeniny Meira Lejba nám chtěl Pavel Šlégr (1969) sdělit, že proti rasismu nejsme nikdo imunní. Jeho ponor do židovské duše se však nezdařil a ani zdařit nemohl. Námět sám je nicméně schopen zajistit pozornost poroty.
Hana Slezáková (1980) se ve svém Terikovi spolehla na grafické okrášlení textu. Seká odstavce jako halušky. Každá věta má svůj řádek. Kde není co říci, nastoupí kosmetika.
Překvapivě slabou povídkou Bubny a dýmovnice se předvedl Jiří Hájíček (1967). Je sice údajně "kmenovým autorem brněnského nakladatelství Host", ale o brněnských lesích to nic moc lichotivého neříká. Banální styl, neúnosná popisnost, otřelý námět, dialogy jako z ČT 1...
To Jana Šrámková (1982) v povídce Žnec vsadila na onačejší styl. Teologická studia ji však odvedla od reality k ošoupané mystice. "Bouře" sice "chválila Boha", ale co to bylo platné, když "první kapky" byly - jak jinak - "těžké"! Nic o ničem proti ničemu.
A tak jedinou povídkou hodnou žánru je Cesta autora dobře známého čtenářům Obrysu-Kmene Emila Hrušky (1958). Navzdory "třídnímu původu" se dostal až do finále, neboť kvalitu nebylo zřejmě možno přehlédnout. Na divotvorný košík padesáti slaďáků sice "nedosáhl", zato napsal geniální povídku!
Teď jistě mnohý vyskočí, že referuji tendenčně, že nadržuji lotru na levici. Ani náhodou! Hruška je prostě fenomén a ve srovnání s produkcí, s níž se ocitl na téže palubě, přímo hvězdný.
Text bez vatelínu, ani gram zbytečného tuku, nic po lopatě, jen zcela nezbytné scénické poznámky, úsporný dialog jako údery kladívkem, děj neúprosně kráčející k pointě, která sice nad příběhem rozžehne světlo, ale ze zbývající tmy se vynoří nové tajemství. Jak to má být. Jediná povídka z tuctu, která se opravdu čte. Ačkoli záhadná až dočerna, nepřetvařuje se jako běhna, jež dlouhou sukní zakrývá křečové žíly.
Je až děsivé, kam česká režimní literatura zabředla. Zavinila si to sama. V celé knize nenajdeme nic, čím se žije, co mučí a ničí tuto nemocnou společnost.
Kdo ji bude číst? A kdo ji bude psát, až doba ještě ztěžkne, smrtelně zalehlá zlatým teletem?
Autor: KAREL SÝS
[ PŘEDCHOZÍ ČLÁNEK | NÁSLEDUJÍCÍ ČLÁNEK | NÁVRAT NA OBSAH | FORMÁTUJ PRO TISK ] |